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The Horus Heresy: Sammelband I – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Blut durch Missverständnis
Unsere unwissenden Brüder
Der Imperator stirbt

»Ich war dort«, würde er später sagen, bis später zu einer Zeit wurde, in der jedes Lachen verstummt war. »Ich war dort an jenem Tag, als Horus den Imperator erschlug.« Es war eine delikate Anmaßung und seine Kameraden schmunzelten angesichts des unverhohlenen Verrats, der sich in ihr verbarg.

Es war eine gute Geschichte. Torgaddon war gewöhnlich derjenige, der ihn dazu drängte, sie zu erzählen, denn Torgaddon war der Schalk. Er war ein Mann, der gern laut lachte und dumme Scherze trieb. Und Loken würde sie abermals erzählen, eine Geschichte, die er im Laufe der Zeit so gut einstudiert hatte, dass sie sich fast von selbst erzählte.

Loken achtete immer darauf, dass sein Publikum die Ironie seiner Geschichte verstand. Vielleicht empfand er ein wenig Scham über seine Rolle in dieser Geschichte, denn es war ein Missverständnis gewesen, das zum Blutvergießen geführt hatte. Eine große Tragik lag der Erzählung über die Ermordung des Imperators zugrunde, eine Tragik, die Loken seine Zuhörer begreifen lassen wollte. Doch üblicherweise war es Sejanus’ Tod, der ihre Aufmerksamkeit fesselte.

Das und die Pointe.

So weit es die warpverzerrten Horologien versicherten, hatte es sich im zweihundertunddritten Jahr des Großen Kreuzzuges zugetragen. Zeit und Ort seiner Geschichte waren Loken immer wichtig. Der Kommandant trug seit etwa einem Jahr den Titel Kriegsherr, seit dem triumphalen Abschluss des Ullanor-Feldzuges, und er war bestrebt, sich seines neuen Ranges als würdig zu erweisen, insbesondere in den Augen seiner Brüder.

Kriegsherr. Was für ein Titel. Er klang noch immer neu, unvertraut und war noch nicht ganz eingesunken.

Es war eine seltsame Zeit, um zwischen den Sternen zu segeln. Sie hatten getan, was sie seit zwei Jahrhunderten taten, und doch erschien es ihnen jetzt irgendwie fremd. Es war ein Beginn. Und es war zugleich ein Ende.

Die Schiffe der 63. Expeditionsflotte waren zufällig auf das Imperium gestoßen. Ein unvermittelter Äthersturm, den Maloghurst später als einen glücklichen Umstand bezeichnete, hatte sie zu einer Kursänderung gezwungen und sie hatten am Rande eines Systems übergesetzt, das aus neun Welten bestand.

Neun Welten, die eine gelbe Sonne umkreisten.

Als der Schwarm aus robusten Kriegsschiffen an der Systemgrenze entdeckt wurde, hatte der Imperator zunächst verlangt, etwas über ihren Auftrag und ihre Absichten zu erfahren. Dann hatte er sorgfältig die vielen Fehler berichtigt, die ihre Antwort in seinen Augen enthielt.

Schließlich hatte er ihre Lehnstreue gefordert.

Er sei, so erklärte er ihnen, der Imperator der Menschheit. Er habe sein Volk stoisch durch die elende Epoche der Warpstürme geführt, durch das Zeitalter des Weltenbrands, und währenddessen standhaft Gesetz und Herrschaft der Menschheit aufrechterhalten. Es war von ihm erwartet worden, verkündete er. Er habe die Flamme der menschlichen Kultur während der schmerzhaften Abgeschiedenheit der Allnacht bewahrt. Er habe dieses wertvolle, entscheidende Fragment erhalten und behütet, bis die versprengte Diaspora der Menschheit den Kontakt wiederherstellen würde. Er sei erfreut darüber, dass diese Zeit nun gekommen war. Seine Seele würde jubeln, die verwaisten Schiffe in das Herz des Imperiums zurückkehren zu sehen. Alles sei bereit. Alles sei bewahrt worden. Er werde die Waisen an seine Brust drücken und der Große Plan des Wiederaufbaus könne beginnen. Das Imperium der Menschheit werde sich seinem Geburtsrecht zufolge wieder über die Sterne ausbreiten.

Sobald sie ihm die angemessene Lehnstreue erwiesen. Als Imperator. Der Menschheit.

Den Berichten zufolge zeigte sich der Kommandant recht amüsiert und schickte Hastur Sejanus zu einem Treffen mit dem Imperator, um diesem seine Grüße zu übermitteln.

Sejanus war der Günstling des Kommandanten. Er war weder so stolz und jähzornig wie Abaddon noch so skrupellos wie Sedirae, doch auch nicht so beständig und ehrenwert wie Iacton Qruze. Sejanus war der perfekte Captain, in jeder Hinsicht ausgeglichen. Er war in gleichem Maße Krieger wie Diplomat und seine kämpferischen Leistungen wurden nur von Abaddon übertroffen, was man leicht vergessen konnte, wenn man ihm persönlich gegenüberstand. Er war ein stattlicher Mann, wie Loken es ausdrückte, um seine Geschichte auszuschmücken, ein stattlicher Mann, der von allen bewundert wurde. »Keiner machte in einer Mk-IV-Rüstung eine bessere Figur als Hastur Sejanus. Dass wir uns seiner erinnern, dass wir seine Taten würdigen, selbst unter unseresgleichen, zeugt von Sejanus’ Fähigkeiten. Der edelste Held des Großen Kreuzzuges.« So sollte Loken ihn seinen eifrigen Zuhörern beschreiben. »In kommenden Zeiten wird man sich mit solcher Zuneigung an ihn erinnern, dass die Menschen ihre Söhne nach ihm benennen werden.«

An Bord einer vergoldeten Barkasse reiste Sejanus zusammen mit einem Trupp der besten Krieger der Vierten Kompanie ins System, wo ihm der Imperator auf dem dritten Planeten eine Audienz in seinem Palast gewährte.

Und ihn tötete.

Ermordet. Niedergestreckt auf dem pechschwarzen Boden des Palastes, gerade als er vor dem goldenen Thron des Imperators stand. Sejanus und sein ruhmreicher Trupp – Dymos, Malsandar, Gorthoi und die anderen – abgeschlachtet von der Elitegarde des Imperators, den sogenannten Unsichtbaren.

Offenbar hatte Sejanus vor ihm nicht die angemessenen Treueeide abgelegt und die Taktlosigkeit besessen, anzudeuten, dass es tatsächlich noch einen anderen Imperator gab.

Die Trauer des Kommandanten war grenzenlos. Er hatte Sejanus wie einen Sohn geliebt. Sie hatten zusammen auf hundert Welten gekämpft und ihnen die Konformität gebracht. Aber der Kommandant war stets zuversichtlich und weise und wies seine Signalposten an, dem Imperator eine zweite Chance anzubieten. Der Kommandant verabscheute es, kriegerische Maßnahmen zu ergreifen, und suchte wenn möglich immer nach Alternativen, um Gewalttätigkeiten zu vermeiden. Es sei ein Fehler gewesen, sagte er, ein schrecklicher Fehler. Die Hoffnung auf Frieden war noch nicht gestorben. Dieser ›Imperator‹ konnte noch immer zur Einsicht gebracht werden.

Es begann etwa zu dieser Zeit, fügte Loken gern hinzu, dass Anführungszeichen um den Namen des ›Imperators‹ angedeutet wurden.

Es wurde beschlossen, dass ein zweiter Abgesandter geschickt werden sollte. Maloghurst meldete sich auf der Stelle. Der Kommandant stimmte zu, doch gleichzeitig befahl er der Speerspitze, auf Sturmreichweite vorzurücken. Die Absicht war deutlich: Eine Hand streckte er offen und in Frieden aus, während er die andere zur Faust geballt zurückhielt. Sollte der zweite Gesandte scheitern oder ebenfalls mit Gewalt begrüßt werden, dann war die Faust zum Schlag bereit. Die Ehre, diese Speerspitze zu bilden, war nach altem Brauch durch das Los entschieden worden und an jenem traurigen Tag, erzählte Loken, war sie den Streitkräften von Abaddon, Torgaddon, ›Klein-Horus‹ Aximand und ihm selbst zugefallen.

Als der Befehl kam, marschierten die Streitkräfte auf. Die Schiffe der Speerspitze glitten insgeheim nach vorn. Auf ihren Decks wurden Stormbirds in Startgestelle gezogen. Waffen wurden ausgegeben. Schwüre des Augenblicks wurden geleistet und bezeugt. Maschinen befestigten Rüstungsteile auf den gesalbten Körpern der Erwählten.

Schweigend, angespannt und kampfbereit sah die Speerspitze zu, wie sich der Konvoi aus Fähren mit Maloghurst und seiner Gesandtschaft dem dritten Planeten näherte. Oberflächengeschütze schossen sie aus dem Himmel. Als die brennenden Trümmerhaufen von Maloghursts Flottille in der Atmosphäre verglühten, erhoben sich die Flottenverbände des ›Imperators‹ aus den Ozeanen, aus den hohen Wolken und den Gravitationstrichtern der nahen Monde. Sechshundert Kriegsschiffe, gewappnet für den Kampf.

Abaddon warf jede Heimlichkeit ab und richtete einen letzten persönlichen Appell an den ›Imperator‹, endlich Vernunft anzunehmen. Die Kriegsschiffe nahmen Abaddons Speerspitze unter Feuer.

»Kommandant«, meldete Abaddon dem Herzen der wartenden Flotte, »Verhandlungen sind zwecklos. Dieser betrügerische Narr wird nicht zuhören.«

Und der Kommandant erwiderte: »Erleuchte ihn, mein Sohn, aber verschone so viele, wie du kannst. Räche jedoch ungeachtet dieses Befehls das Blut meines edlen Sejanus. Richte die Mörder dieses ›Imperators‹ und schaff den Hochstapler zu mir.«

»Und so«, seufzte Loken, »überzogen wir unsere in Unwissenheit versunkenen Brüder mit Krieg.«

Es war später Abend, aber der Himmel war lichtdurchflutet. Die fototropischen Türme der Hohen Stadt, die im Laufe des Tages wanderten, sodass ihre Fenster der Sonne folgten, drehten sich unter dem pulsierenden Leuchten am Himmel unruhig hin und her. Geisterhafte Formen schwammen durch die obere Atmosphäre: eine wogende Masse aus Kampfschiffen, die mit den Strahlen ihrer Waffenbatterien kurze, widersinnige Sternbilder an den Himmel zeichneten.

Auf dem Boden, rings um die weitläufigen Basaltplattformen, die den Rand des Palastes bildeten, jagte Abwehrfeuer wie ein horizontaler Regen durch die Luft; gestreute Spiralen aus Leuchtspurgeschossen, die sich wie Schlangen schwerfällig hierhin und dorthin wanden; schnurgerade Energiestöße, die ebenso schnell verschwanden, wie sie aufblitzten; und ein stürmischer Hagel aus Boltgeschossen. Abgeschossene Stormbirds, viele zerstört und brennend, übersäten das Gelände auf zwanzig Quadratkilometer.

Schwarze, humanoide Gestalten näherten sich langsam den Grenzen des Palastgebietes. Sie besaßen die Konturen gepanzerter Menschen und wie Menschen stapften sie dahin, doch es waren Riesen, jeder einhundertvierzig Meter hoch. Das Mechanicum hatte ein halbes Dutzend seiner Titanen ins Feld geschickt. Um die rußgeschwärzten Knöchel der Kriegsmaschinen fluteten Soldaten in einer drei Kilometer breiten Sturzwelle vorwärts.

Die Luna Wolves brandeten wie die Gischt dieser Welle voran, Tausende strahlend weiße Gestalten sprangen und rannten über die Plattformen, während zwischen ihnen Granaten detonierten, die wogende Feuerbälle und Schwaden aus dunkelbraunem Rauch in die Luft steigen ließen. Jede Explosion ließ den Boden mit dumpfer Wucht erbeben und Dreck wie einen nachträglichen Fluch herabregnen. Sturmfahrzeuge jagten tief über ihren Köpfen dahin und durch die breiten Lücken zwischen den wankenden Gestalten der Titanen hindurch, wobei sie die langsam lichter werdenden Rauchschwaden heftig aufwirbelten.

In jedem Astarteshelm überschnitten sich die Meldungen aus dem Vox: abgehackte Stimmen, mal deutlich, dann unverständlich, deren Tonfall durch die Sendequalität einen rauen Klang erhielt.

Es war Lokens erster Großeinsatz seit Ullanor. Das galt auch für die Zehnte Kompanie. Es hatte kleinere Gefechte und Handgemenge gegeben, aber nichts davon hatte sie herausgefordert. Loken war erleichtert, dass seine Kohorte nicht eingerostet war. Der kompromisslose Trainingsplan aus Übungen und anstrengenden Manövern unter Gefechtsbedingungen, den er pflegte, hatte sie gewetzt und geschärft, wie es die Schwüre des Augenblicks erforderten, die sie vor wenigen Stunden abgelegt hatten.

Ullanor war ruhmreich gewesen; eine harte, unermüdliche Schinderei, um ein bestialisches Reich zurückzudrängen und schließlich zu stürzen. Die Grünhäute hatten sich als bösartiger und zäher Gegner erwiesen, doch sie hatten das Rückgrat des Feindes gebrochen und ihn in die Glut seines Freudenfeuers getreten. Der Kommandant hatte das Feld mit seiner bevorzugten und bewährten Strategie gewonnen: Die Speerspitze hatte die Kehle des Feindes durchbohrt. Er hatte die Massen der Grünhäute ignoriert, die den Kreuzfahrern fünf zu eins überlegen gewesen waren, und direkt gegen den Anführer und seine Befehlsmeute losgeschlagen, wodurch der Feind kopflos und ohne Orientierung zurückgeblieben war.

Hier folgten sie der gleichen Philosophie. Die Kehle durchstoßen und den Leib zuckend verenden lassen. Loken und seine Männer bildeten zusammen mit den Kriegsmaschinen, die sie unterstützten, die scharfe Klinge, die zu diesem Zweck gezogen war.

Doch dies hier war ganz und gar nicht wie Ullanor. Kein Dickicht aus Schlamm und lehmigen Wällen, keine baufälligen Befestigungen aus blankem Metall und Draht, keine Schwarzpulverbomben, die über ihren Köpfen explodierten, und keine heulenden Ungeheuer.

Dies war ein modernes Gefecht an einem zivilisierten Ort. Mann gegen Mann im Inneren der monolithischen Bezirke eines kultivierten Volks. Der Feind verfügte über Artilleriegeschütze und Schusswaffen, deren Technologie den Waffen der Legion ebenbürtig war. Er verfügte auch über das Wissen und die Ausbildung, sie einzusetzen. Durch das grüne Bild seines Visiers sah Loken gepanzerte Männer mit Energiewaffen, die in den tieferen Bereichen des Palastes in Stellung gegangen waren. Er sah Kettenlafetten, automatische Artillerie, auf Karren montierte Nester mit vier oder acht Maschinenkanonen, die sich auf hydraulischen Beinen vorwärtsschleppten.

Ganz und gar nicht wie Ullanor. Das war eine Tortur gewesen. Dies war ein Test. Ein Kampf unter Ebenbürtigen. Unter Gleichen.

Abgesehen davon, dass dem Feind trotz all seiner militärischen Technologie eine wesentliche Sache fehlte, eine Sache, die sich in jeder einzelnen Mk-IV-Servorüstung verbarg: das genetisch verbesserte Fleisch und Blut eines imperialen Astartes. Modifiziert, veredelt und posthuman, waren die Astartes jedem überlegen, dem sie bisher begegnet waren oder dem sie jemals begegnen würden. Kein Kampfverband der Galaxis konnte jemals darauf hoffen, die Legionen zu bezwingen, solange die Sterne nicht erloschen und der Wahnsinn regierte, solange die Herrschaft der Vernunft nicht aus den Fugen geriet. Denn, wie Sedirae es einst formuliert hatte: »Das Einzige, was einen Astartes bezwingen könnte, ist ein anderer Astartes.« Sie alle hatten darüber gelacht. Das Unmögliche war nichts, vor dem man Angst haben musste.

Ihre Gegner – deren Rüstungen von glänzend purpurner Farbe und silbern abgesetzt waren, wie Loken später bemerkte, als er sie ohne Helm betrachtete – verteidigten hartnäckig die Induktionstore zum inneren Palast. Es waren kräftige Männer, groß und mit breiten Schultern, auf dem Höhepunkt ihrer körperlichen Fähigkeiten. Nicht einer von ihnen, nicht einmal der größte, reichte einem der Luna Wolves bis zum Kinn. Es war, als würden sie gegen Kinder kämpfen.

Gut bewaffnete Kinder, das musste man ihnen lassen.

Durch dichten Rauch und kreischende Detonationen führte Loken die Veteranen des Ersten Trupps im Laufschritt die Stufen hinauf. Die Plaststahlsohlen ihrer Stiefel knirschten über den Stein: Erster Trupp, Zehnte Kompanie, Taktischer Trupp Helleborus, schimmernde Riesen in perlweißer Rüstung, das Zeichen des Wolfskopfes hob sich deutlich von ihren autoreaktiven Schulterpanzern ab. Kreuzfeuer schlug ihnen von den verteidigten Toren entgegen. Die Hitzeschleier der Waffenentladungen schimmerten in der Nachtluft. Eine Art senkrechter, automatischer Mörser schleuderte einen trägen, kraftlosen Strom aus fetten Sprengladungen über ihre Köpfe.

»Ausschalten!«, hörte Loken Bruder-Sergeant Jubals Befehl über die Voxverbindung. Jubal gab seine Anweisung im knappen Jargon Cthonias, ihrer Herkunftswelt, einer Sprache, die sich die Luna Wolves in Form ihres Gefechtsdialekts bewahrt hatten.

Der Legionsbruder mit der Plasmakanone des Trupps gehorchte, ohne zu zögern. Eine grelle halbe Sekunde lang verband ein zwanzig Meter langes Band aus Licht die Mündung seiner Waffe mit dem automatisierten Mörser, bevor die Apparatur die Fassade des Palastes in eine glühende Woge aus gelben Flammen tauchte.

Dutzende feindliche Soldaten wurden durch die Explosion zu Boden geworfen. Mehrere wurden in die Luft geschleudert und landeten verrenkt und mit zerschmetterten Knochen auf den Stufen.

»Auf sie!«, bellte Jubal.

Ungezielte Feuerstöße prasselten von ihren Rüstungen ab. Loken spürte ihren fernen Stich. Bruder Calends stolperte und fiel, kam jedoch sofort wieder auf die Beine.

Loken sah, wie der Feind vor ihrem Angriff zurückwich. Er riss seinen Bolter hoch. Eine Kerbe zierte den vorderen Griff seiner Waffe, das Vermächtnis einer Axt der Grünhäute während des Ullanor-Feldzugs, eine kosmetische Narbe, die auf Lokens Wunsch hin nicht von den Waffenschmieden ausgebessert worden war. Er begann zu schießen, keine Feuerstöße, sondern einzelne Schüsse. Er spürte, wie der Rückstoß die Waffe in seinen Händen bocken ließ. Bolter verschossen panzerbrechende Explosivgeschosse. Die getroffenen Männer platzten wie Blasen oder wurden wie reife Früchte zerfetzt. Ein zartroter Nebel blieb zurück, wenn die zerrissenen Leiber zu Boden stürzten.

»Zehnte Kompanie!«, rief Loken. »Für den Kriegsherrn!«

Der Kampfruf war noch immer unvertraut, ein weiterer Aspekt dieses neuartigen Gefühls. Es war das erste Mal, dass Loken ihn im Kampf deklamierte, die erste Gelegenheit, die er erhielt, seit der Imperator dem Kommandanten nach Ullanor diese Ehrung erwiesen hatte.

Der Imperator. Der wahre Imperator.

»Lupercal! Lupercal!«, antworteten ihm die Wolves mit dem alten Ruf, dem Beinamen des geliebten Kommandanten ihrer Legion. Sie stürmten vor und die Kriegshörner der Titanen dröhnten.

Sie stürmten den Palast. Loken blieb bei einem der Induktionstore stehen und trieb seine Besten an, wobei er sorgfältig den Vorstoß der Hauptstreitmacht seiner Kompanie im Auge behielt. Höllisches Feuer regnete noch immer von den oberen Söllern und Türmen auf sie herab. In der Ferne erhob sich eine gleißende Lichtkuppel erstaunlich hell und kraftvoll in den Himmel. Lokens Visier verdunkelte sich automatisch. Der Boden erzitterte und das Krachen eines Donnerschlags schlug ihm entgegen. Ein Großkampfschiff war havariert, brennend aus dem Himmel gefallen und in die Randbezirke der Hohen Stadt gestürzt. Angezogen vom blendenden Blitz drehten sich die fototropischen Türme über ihm unschlüssig hin und her.

Meldungen trafen ein. Aximands Verband, die Fünfte Kompanie, hatte die Bezirke und Pavillons der künstlichen Seen im Westen der Hohen Stadt eingenommen. Torgaddons Männer stießen durch die Unterstadt vor und schalteten die Panzerverbände aus, die den Auftrag erhalten hatten, sie aufzuhalten.

Loken blickte nach Osten. Drei Kilometer entfernt, hinter den flachen Ebenen der Basaltplattformen, hinter der Flut aus stürmenden Soldaten und schreitenden Titanen, überwand Abaddons Verband, die Erste Kompanie, die Bollwerke auf der anderen Seite des Palastes. Loken vergrößerte das Bild und erkannte Hunderte weiß gerüstete Gestalten, die durch Rauch und Abwehrfeuer stürmten. An ihrer Spitze sah er die dunklen Gestalten des herausragenden Terminatortrupps der Ersten Kompanie, die Justaerin. Sie trugen glänzende schwarze Rüstungen, dunkel wie die Nacht, als wären sie Teil einer anderen, einer schwarzen Legion.

»Loken an die Erste«, sandte er. »Die Zehnte ist durchgebrochen.«

Eine Pause, ein kurzes Rauschen, dann antwortete ihm Abaddons Stimme. »Loken, Loken … versucht Ihr mich mit Eurem Eifer zu beschämen?«

»Keine Sekunde, Erster Captain«, erwiderte Loken. Es herrschte eine strikte Hierarchie des Respekts innerhalb der Legion und obwohl er ein hochrangiger Offizier war, begegnete Loken dem unvergleichlichen Ersten Captain mit Ehrfurcht. Allen Mitgliedern des Mournivals im Grunde, auch wenn ihn mit Torgaddon eine aufrichtige Freundschaft verband.

Jetzt war Sejanus fort, dachte Loken. Die Gestalt des Mournivals würde sich bald verändern.

»Ich spiele mit, Loken«, sendete Abaddon, seine Stimme so tief, dass die Vokale vom Vox verzerrt wurden. »Ich treffe Euch zu Füßen dieses falschen Imperators. Der erste von uns darf ihn erleuchten.«

Loken unterdrückte ein Lächeln. Bisher hatte Ezekyle Abaddon selten mit ihm auf eine so vertraute Weise gesprochen. Er fühlte sich gesegnet, emporgehoben. Ein Auserwählter zu sein war ihm genug, aber in der Gunst der bevorzugten Elite zu stehen war der Traum jedes Captains.

Loken lud nach und trat durch das Induktionstor in den Palast, wobei er über die verkrümmten Leiber der toten Gegner stieg. Risse durchzogen die Innenwände, von denen der Verputz herabgefallen war. Loser Schutt knirschte wie trockener Sand unter seinen Füßen. Die Luft war rauchverhangen und seine Helmanzeige sprang von einem Modus in den nächsten, als sie versuchte, sich den Umständen anzupassen und ein klares Bild zu zeigen.

Er durchquerte die Halle und lauschte dem Echo der Schüsse aus den Tiefen der Palastanlage. Der Körper eines Bruders lag zusammengesunken unter einem Torbogen links von ihm. Der große, weiß gerüstete Leichnam wirkte zwischen den kleineren toten Körpern seltsam fehl am Platz. Marjex, einer der Apothecarii der Legion, beugte sich über ihn. Als Loken sich näherte, blickte er auf und schüttelte den Kopf.

»Wer ist es?«, fragte Loken.

»Tibor, Zweiter Trupp«, erwiderte Marjex. Loken runzelte die Stirn, als er die verheerende Kopfwunde sah, die Tibor zu Fall gebracht hatte.

»Der Imperator kennt seinen Namen«, sagte Loken.

Marjex nickte und griff an sein Narthecium, um den Reduktor zu aktivieren. Er begann Tibor die wertvolle Gensaat zu entfernen, damit sie in den Vorrat der Legion zurückgebracht werden konnte.

Loken überließ den Apothecarius seiner Arbeit und schritt weiter durch die Halle. Die Wände einer breiten Kolonnade vor ihm waren mit Fresken verziert worden, die vertraute Szenen eines nimbierten Imperators auf einem goldenen Thron zeigten. Wie blind diese Leute doch waren, dachte Loken. Eine traurige Sache. Ein Tag, ein einzelner Tag mit den Iteratoren und sie würden verstehen. Wir sind nicht der Feind. Wir sind wie sie und bringen ihnen die ruhmreiche Kunde der Erlösung. Die Allnacht war vorüber. Der Mensch wandelte wieder zwischen den Sternen und die Macht der Astartes begleitete und beschützte ihn.

In einem breiten, abschüssigen Tunnel aus geätztem Silber traf Loken auf Teile des Dritten Trupps. Von allen Einheiten seiner Kompanie war ihm der Dritte Trupp – Taktischer Trupp Locasta – der liebste und teuerste. Der Truppführer, Bruder-Sergeant Nero Vipus, war sein ältester und treuester Freund.

»Wie ist die Stimmung, Captain?«, fragte Vipus. Sein perlweißer Panzer war mit Ruß und Blut verschmiert.

»Phlegmatisch, Nero. Und selbst?«

»Cholerisch. Wutentbrannt, um ehrlich zu sein. Ich habe gerade einen Mann verloren und zwei weitere sind verwundet. Etwas deckt die Kreuzung dort vorn. Etwas Schweres mit einer unglaublich hohen Schussfrequenz.«

»Versucht, es hochzujagen?«

»Mit zwei oder drei Granaten, doch ohne Erfolg. Und es ist nichts zu sehen. Garvi, wir alle haben von diesen sogenannten Unsichtbaren gehört. Von denen, die Sejanus abgeschlachtet haben. Da frage ich mich –«

»Überlass das besser mir«, sagte Loken. »Wen hat’s erwischt?«

Vipus zuckte die Schultern. Er war ein wenig kleiner als Loken und das Schulterzucken ließ die schweren Rippen und Panzerplatten seiner Rüstung klappern. »Zakias.«

»Zakias? Nein …«

»Vor meinen Augen in Fetzen gerissen. Oh, ich spüre die Hand des Schiffes auf mir, Garvi.«

Die Hand des Schiffes. Ein altes Sprichwort. Das Flaggschiff des Kommandanten trug den Namen Geist der Rachsucht und in Zeiten der Not oder des Verlusts stützten sich die Wolves gern auf alles, das auf einen Zauber, auf ein Totem der Vergeltung hindeutete.

»In Zakias’ Namen«, knurrte Vipus, »ich werde diesen verfluchten Unsichtbaren finden und –«

»Nur die Ruhe, Bruder. Zorn bringt uns nicht weiter«, sagte Loken. »Kümmere dich um die Verwundeten, während ich mich mal umsehe.«

Vipus nickte und gruppierte seine Männer um. Loken schob sich an ihnen vorbei und musterte die umkämpfte Kreuzung.

Es war eine gewölbte Einmündung, an der vier Gänge aufeinandertrafen. Laut seiner Anzeige war das Gebiet kalt und ruhig. Rauchschwaden stiegen zur Decke auf und lösten sich auf. Der Ouslithboden war von Tausenden Einschlagkratern übersät und aufgerissen. Bruder Zakias, dessen Leiche sie noch nicht geborgen hatten, lag zerfetzt mitten auf der Kreuzung, ein qualmender Haufen aus zerstörtem Plaststahl und blutigem Fleisch.

Vipus hatte recht gehabt. Keine Spur vom Feind. Keine Wärmesignatur, nicht die kleinste Bewegung. Doch als er das Gebiet musterte, sah Loken einen Haufen leerer Geschosshülsen aus glänzendem Messing, die hinter einer Schottwand auf der anderen Seite hervorgerollt waren. Versteckte sich der Killer dort?

Loken bückte sich und hob einen herabgefallenen Schuttbrocken auf. Er warf ihn nach vorn. Ein Klicken erklang und dann hämmerte ein Hagel aus automatischen Geschossen über die Kreuzung. Er hielt fünf Sekunden lang an und verschoss in dieser Zeit tausend Projektile. Loken sah die rauchenden Hülsen hinter der Schottwand hervorfliegen, als sie ausgeworfen wurden.

Der Beschuss endete. Fycelindampf vernebelte die Kreuzung. Die Schüsse hatten eine melierte Furche in den Steinboden gerissen und dabei weiter auf Zakias’ Körper eingehämmert. Blutflecken und Gewebefetzen waren in alle Richtungen gespritzt.

Loken wartete. Er hörte ein Heulen und das metallische Klappern einer automatischen Munitionszuführung. Er registrierte die Hitze der Waffe, die langsam abkühlte, doch keinerlei Körperwärme.

»Schon einen Orden verdient?«, fragte Vipus, der auf ihn zukam.

»Nur ein automatisches Wachgeschütz«, erwiderte Loken.

»Na, da bin ich ja erleichtert«, sagte Vipus. »Nach den Granaten, die wir auf das Ding geworfen haben, hab ich mich schon gefragt, ob diese viel gerühmten Unsichtbaren auch noch unverwundbar sind. Ich werde einen Unterstützungstrupp anfordern, der –«

»Gib mir einfach eine Leuchtfackel«, sagte Loken.

Vipus löste eine von seiner Beinpanzerung und reichte sie seinem Captain. Loken entzündete sie mit einer raschen Handbewegung und warf sie in den gegenüberliegenden Gang. Sie rollte zischend und weiß glühend an dem verborgenen Killer vorbei.

Das Knirschen von Servos war zu hören. Der unerbittliche Geschosshagel begann durch den Korridor auf die Fackel einzuhämmern, stieß sie fort, schleuderte sie umher, schmetterte in den Boden.

»Garvi –«, begann Vipus.

Loken rannte. Er überquerte die Kreuzung und prallte mit dem Rücken gegen die Schottwand. Das Geschütz brüllte noch immer. Er fuhr um die Schottwand herum und erblickte das Wachgeschütz, das in eine Nische eingelassen war. Eine gedrungene Maschine auf vier Stützbeinen und schwer gepanzert. Ihre kurzen, fetten Geschützläufe waren auf die weiter hinten flackernde Fackel gerichtet.

Loken griff über die Apparatur und riss eine Handvoll Servokabel heraus. Die Geschützläufe stotterten und erstarben.

»Weg frei!«, rief Loken und Locasta rückte weiter vor.

»So etwas bezeichnet man üblicherweise als Angeberei«, bemerkte Vipus.

Loken führte Locasta durch den Korridor und sie betraten ein vornehmes Prunkgemach. Es führte in weitere Gemächer, die ähnlich luxuriös waren. Alles war merkwürdig still und ruhig.

»Wohin jetzt?«, fragte Vipus.

»Wir werden diesen ›Imperator‹ suchen«, sagte Loken.

Vipus schnaubte. »Einfach so?«

»Der Erste Captain hat gewettet, ich würde ihn nicht zuerst erreichen.«

»Der Erste Captain, was? Seit wann ist Garviel Loken so gut mit ihm befreundet?«

»Seitdem die Zehnte vor der Ersten in den Palast eingedrungen ist. Keine Sorge, Nero, ich werde die kleinen Leute nicht vergessen, wenn ich erst mal berühmt bin.«

Nero Vipus lachte und die Geräusche, die aus der Maske seines Helms drangen, klangen wie das Schnauben eines schwindsüchtigen Bullen.

Nach dem, was dann geschah, war keinem von beiden mehr zum Lachen zumute.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe Horus Rising (2006), False Gods (2006),
Galaxy in Flames (2006)
Deutsche Erstausgabe Der Aufstieg des Horus (2014), Falsche Götter (2014), Galaxis in Flammen (2015) in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe herausgegeben 2019.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Horus Rising, False Gods und Galaxy in Flames.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

The Horus Heresy: Sammelband I © Copyright Games Workshop Limited 2019. The Horus Heresy: Sammelband I, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-763-7

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o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.